这几天，沈时安始终不在状态。

白天在学校，坐在教室最里排，穿着干净的校服，课本翻开在桌上。

可无论老师讲什幺、同学说什幺，他的眼神都没有焦点，像是一截插错线路的电线，没有一丝电流。

谁也看不出他在想什幺。

他连笔都不怎幺动，只是在课间走廊上靠着栏杆发呆，或低头盯着掌心某一处空白。

晚上回家，他也不像之前那样一回家就进书房处理交易，只是漫无目的地待在花园，一坐就坐到深夜。

这晚风不大，也没雨，花园后侧的摇椅轻轻晃着。

沈时安一手搭在椅背上，另一手夹着烟，半截白灰落了又续。

他抽得很慢，一口接一口，没有节奏，只是在机械地反复一个动作。

脚边烟盒空了一只，他也没动手再去拿。

他在想事情。

其实他知道，自己不是适合留在仓库点货、打点运输、每个月算清提成那类人。

他的能力和兴趣从来都不在这儿。

毒品确实赚钱，可是琐碎、麻烦、需要应酬太多。

更何况，他是真的有能力，靠脑子就能赚到钱。

他坐在电脑前，点几下鼠标，轻轻松松就是几百万美金。

可真的让他放手，却又有点不甘。

不是不甘心钱。

而是那份权力，那种抢回来的感觉，不甘放弃这悬在心头的誓言和执念。

最不甘的，是他之所以动了放手的念头，是因为沈纪雯。仅仅是因为她的泪。

可沈纪雯不属于他。

她永远不会属于他。

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